miércoles, 17 de julio de 2013

Poemas 2007 - 2011 (III)



Hora de pájaros

me encontraron otra vez los pájaros
con los ojos abiertos
esos alegres enajenados
chirriando después de la ventana
no sé qué celebran a esta hora
estarán encontrando gusanos
que llevan moribundos en el pico
-progenie de pequeños criminales-

se va preparando el día
dorándose como una torta
ojalá estuviese siempre así de crudo
de real, despeinado y con lagañas
sin haberse inaugurado las palabras
las cortesías las moscas
los medios de transporte

ojalá fuese siempre hora de pájaros
esos absurdos que no van al trabajo
esos seres limítrofes del día
displicentes con los trasnochados



Lugar de los pájaros

me llama el corazón del pájaro
las historias del viento son delgadas como un cabello
tan largo que traspasa el cielo
ahí donde no puede ya ser más azul

me conformo con ser cuervo
si la pureza es negra en su túnica mojada
en el mínimo universo de su ojo

puede acaso una mujer convertirse en pájaros
deshacerse en bandada sonora

qué pasa si sus ropas eran sueltas como el fuego
será entonces colibríes la mujer
será puro grito

vendrá la lluvia levantando ventanas muy alto
regando la sequía de la lengua
que entonces hablará de árboles

voy al lugar donde laten
donde fulgen y ensombrecen
donde mana el habla de los pájaros






















Superficie de las aguas
  
Babosa como alga, finísima película que hace flotar las cosas. Secreción de las flores. Allá abajo el vientre de animales curiosos, espejismos que resbalan entre lodo, luz y sombra.
Opacidad que inunda, qué hay sino opacidad. Quizá me lave junto a otros guijarros (frotándonos todos, canción de criaturas lisas y oscuras) y quedemos frescos, retozando cerca de tu entrada. Quizá quede hundida en la transparencia. O suave, sostenida sobre tu velo.
Y allá abajo un vientre donde cerrar la boca para siempre y mirar, mirar, como los ahogados pálidos que vienen a la orilla algunos días: enloquecer como esas cabezas nacaradas que sólo sirven para llevarte en los ojos. 



Las primeras criaturas


las primeras criaturas vinieron del agua con ojos grandes
aún verdeazules
palmípedas y blandas
con lenguas rosadas de recién nacidos

temibles
balbucearon sus primeros rugidos
todavía húmedos

dejaron la orilla
                                   les creció pelo
                                   extremidades
                                   odio

se hubiesen quedado acurrucados
sus cuerpos esféricos
guardando la inocencia del mundo



-.- 

Poemas 2007 - 2011 (II)




Peces
  
los peces voraces deben dejar la selva
huir de la violenta amazonía
dejar sus gritos ahogados en ríos de sangre
su  tierra de cantos de avispas

ya se marchan en fila india
mostrando los dientes afilados
las comisuras bajas
los ojos, y el destierro
atravesado como el espinazo

no hay vuelta y lo saben 
acaso dejarán sueños devoradores
una capa de resentimiento flotando en las aguas
un tambor que algún día recuerde sus nombres
cuando la maleza ya haya cedido
y la vegetación abra sus ramas como prostituta
cuando la tierra excavada se avergüence
cuando las tarántulas sufran de pánico en las noches
cuando los infiltrados revelen los secretos
cuando una flauta escupa el ave maría 
puede que se esconda entonces, todavía
el murmullo de los peces en el fondo 
una última voz de guerra





Memoria de los peces

estos peces besaban el agua, ignorando sus nostalgias
olvidaban
se vaciaban una y otra vez
hacia lo blanco

por primera vez resonaban las burbujas
por primera vez los dedos golpeteando la pecera

peces con rostro de mujer y pose de retrato
morían gravitando, sin poder recordar
la boda el cumpleaños o el último sueño

peces con colas de alta costura
peces golosina
seniles y fugaces
no pudieron llevarse ni un arrepentimiento
ni una sola primavera 
hacia el último olvido
 



Descanso de los peces

entre dormidos y despiertos
reposan geométricos escalares, dorados de brillantes redondeces
se hunden hasta el hondo cementerio de las piedras
danzan una colectiva soledad

sueñan el cielo, la tierra por caminar
sueñan el sol imposible y lo desean

cofres lujosos
orgánicas preguntas escapan de sus bocas
y no las alcanzamos

cada pez es un mundo, un universo leve
de ojos abiertos incluso cuando duerme
que apenas nos percibe
de tan lejos 




-.-

Poemas 2007 - 2011

Luego de haberlo estado considerando un tiempo, vuelvo al blog, esta vez con la intención de publicar más cosas mías. Estos textos fueron parte del poemario que, junto a un ensayo, constituyó mi tesis de grado en Letras. Desde entonces habían estado guardados, sin mayores intenciones de hacer algo con ellos; y, aunque me siento más conforme con escritos más recientes, no dejan de tener un gran significado para mí, con ese cariño que le tenemos a las cosas viejas, que han sido testigos de momentos definitorios. 

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Estatuas en el parque
  
viejos sembrados en el parque
brutos, cascarudos
mascullando un idioma fijo
-ecos de mármol
que nadie contradice-

solitarios, hablan con las ramas
se muerden los huesos

son estatuas con cerrojos
te asomas y son peces
y una orilla
quién diría, tras la permanencia muerta

de sus ojos




A tiempo
  
me desbordé como una tinaja
se mojaron los labios
se secaron

fui ruinas de un templo
furia de azulejos agrietados

palidecí, como la arena
la corriente me arrastró,
fosilizada
florecieron mantras
y  algas resbalosas
el mar luego me parió
llena de escamas

Y tú
no supiste volver a tiempo



La coraza
  
he enmudecido entre el polvo
arrastro mi hogar derruido
por caminos de caracoles

provocaste este sigilo herrumbroso
que ha oxidado los caños
y ha podrido la casa
                       
                        cae el silencio del techo agrietado
                        gotas afiladas como blancas armas

he fallado otra vez en el ataque
otra vez he fallado en la defensa
continúo la marcha hecha pedazos
llevo a cuestas
los retazos
de coraza



Yo estoy un poco rota

yo estoy un poco rota:
si se fijan pueden ver la grieta
del día en que caí por un agujero

yo estoy un poco rota,
a veces dejo en los pañuelos
manchas rosa oscuro

por este lado me falta un pedacito
que no pude conseguir para pegarlo
estoy un poco rota
porque un día me llené la boca de algodón
y me di sin querer darme
contra un montón de hojas secas

hubo meses pasados en un cuarto
la única ventana sonámbula del edificio
donde el sabor del mal me sentaba tan bien
para el estómago

si estoy un poco rota
es porque de vez en cuando no me ha importado romperme
de par en par y soltar mares
chupar limón con los pechos resentidos

al fin y al cabo prefiero estar rota
- sólo un poco-
para tener una excusa para repararme
lo prefiero a ser una porcelana
que alguien luce en un escaparate

prefiero estar rota
sonreír desde mis quiebres




El odio de las plantas
  
amanecí al cielo,     Igual
como un tubérculo ciego
(la brújula sólo el viento
girando perdido)
amanecí al cielo, igual
tan cadáver como antes
pensando con el tallo
oraciones degolladas
un odio que las plantas no eligieron












-.-