"Suelen mis ojos tener como impresos sus sueños"

Monsieur Monod no sabe cantar (Blanca Varela)

querido mío
te recuerdo como la mejor canción
esa apoteosis de gallos y estrellas que ya no eres
que ya no soy que ya no seremos
y sin embargo muy bien sabemos ambos
que hablo por la boca pintada del silencio
con agonía de mosca
al final del verano
y por todas las puertas mal cerradas
conjurando o llamando ese viento alevoso de la memoria
ese disco rayado antes de usarse
teñido según el humor del tiempo
y sus viejas enfermedades
o de rojo
o de negro
como un rey en desgracia frente al espejo
el día de la víspera
y mañana y pasado y siempre

noche que te precipitas
(así debe decir la canción)
cargada de presagios
perra insaciable ( un peu fort)
madre espléndida (plus doux)
paridora y descalza siempre
para no ser oída por el necio que en ti cree
para mejor aplastar el corazón
del desvelado
que se atreve a oír el arrastrado paso
de la vida
a la muerte
un cuesco de zancudo un torrente de plumas
una tempestad en un vaso de vino
un tango

el orden altera el producto
error del maquinista
podrida técnica seguir viviendo tu historia
al revés como en el cine
un sueño grueso
y misterioso que se adelgaza
the end is the beginning
una lucecita vacilante como la esperanza
color clara de huevo
con olor a pescado y mala leche
oscura boca de lobo que te lleva
de Cluny al Parque Salazar
tapiz rodante tan veloz y tan negro
que ya no sabes
si eres o te haces el vivo
o el muerto
y sí una flor de hierro
como un último bocado torcido y sucio y lento
para mejor devorarte

querido mío
adoro todo lo que no es mío
tú por ejemplo
con tu piel de asno sobre el alma
y esas alas de cera que te regalé
y que jamás te atreviste a usar
no sabes cómo me arrepiento de mis virtudes
ya no sé qué hacer con mi colección de ganzúas
y mentiras
con mi indecencia de niño que debe terminar este cuento
ahora ya es tarde
porque el recuerdo como las canciones
la peor la que quieras la única
no resiste otra página en blanco
y no tiene sentido que yo esté aquí
destruyendo
lo que no existe

querido mío
a pesar de eso
todo sigue igual
el cosquilleo filosófico después de la ducha
el café frío el cigarrillo amargo el Cieno Verde
en el Montecarlo
sigue apta para todos la vida perdurable
intacta la estupidez de las nubes
intacta la obscenidad de los geranios
intacta la vergüenza del ajo
los gorrioncitos cagándose divinamente en pleno cielo
de abril
Mandrake criando conejos en algún círculo
del infierno
y siempre la patita de cangrejo atrapada
en la trampa del ser
o del no ser
o de no quiero esto sino lo otro
tú sabes
esas cosas que nos suceden
y que deben olvidarse para que existan
verbigracia la mano con alas
y sin mano
la historia del canguro -aquella de la bolsa o la vida-
o la del capitán encerrado en la botella
para siempre vacía
y el vientre vacío pero con alas
y sin vientre
tú sabes
la pasión la obsesión
la poesía la prosa
el sexo el éxito
o viceversa
el vacío congénito
el huevecillo moteado
entre millones y millones de huevecillos moteados
tú y yo
you and me
toi et moi
tea for two en la inmensidad del silencio
en el mar intemporal
en el horizonte de la historia
porque ácido ribonucleico somos
pero ácido ribonucleico enamorado siempre

-.-

Algunas citas de la película Magnolia

Jimmy Gator: El libro dice "Puede que hayamos acabado con el pasado; pero el pasado no ha acabado con nosotros".

-.-

Earl Patridge: La amaba tanto... Y ella sabía lo que hice. Sabía todas las cosas estúpidas que había hecho. Pero el amor... era más fuerte que cualquier cosa en la que puedas pensar. ¡El maldito remordimiento! Oh, y voy a morir. Ahora me voy a morir... y te diré algo... el error más grande de mi vida... dejé ir a mi amor. ¿Qué fue lo que hice? Tengo sesenta y cinco años. Y estoy avergonzado. Hace un millón de años... el maldito remordimiento y la culpa, esas cosas, no dejes que nadie te diga que no debes arrepentirte de nada. No los dejes. ¡No! Te arrepientes de la mierda que te dé la gana. Úsalo. Úsalo. Usa ese remordimiento para lo que quieras, de la forma que quieras. Lo puedes usar. Oh, Dios mío. Es un camino largo y sin llegadero. Una pequeña historia final, digo... amor, amor, amor. Esta jodida vida... oh, es jodidamente difícil. Es tan larga. La vida no es corta, es larga. Es larga, maldita sea. ¿Qué hice? ¿qué hice? ¿qué hice? Phil, ayúdame, ¿qué hice?

-.-

Dixon: Cuando el sol no funciona, el buen Señor trae la lluvia.

-.-

Stanley Spector: [mirando la lluvia de sapos] Esto pasa. Esto es algo que pasa.

-.-

Claudia Wilson: Ahora que te conocí, ¿te importaría no volver a verme?

-.-

Claudia Wilson: Te diré todo, y tú me dirás todo, y tal vez podamos sortear toda la mierda y las mentiras que matan a las demás personas.

-.-

Claudia WIlson: Me da muchos nervios que pronto me vayas a odiar. Vas a descubrir cosas sobre mí y me vas a odiar.

Jim Kurring: No. ¿Como qué? ¿A qué te refieres?

Claudia Wilson: Tienes tanto, tantas cosas buenas. Y te ves tan íntegro. Eres un policía y te ves tan recto y normal, sin problemas

Jim Kurring: Hoy perdí mi arma.

Claudia Wilson: ¿Qué?

Jim Kurring: Perdí mi arma hoy cuando te dejé, y soy el hazmerreir de mucha gente. Quería decírtelo. Que supieras lo que está en mi cabeza. Y me hace quedar como un tonto. Me siento como un tonto. Y dijiste que deberíamos decir cosas... que diríamos lo que estábamos pensando. Bueno, puedo decirte eso, esto, que perdí mi arma hoy, y no soy un buen policía. Y me menosprecian por eso. Y me asusta que una vez que sepas eso, ya no te gustaré.

Claudia Wilson: Jim. Eso, eso fue tan...

Jim Kurring: Lo siento.

Claudia Wilson: ...genial. Eso que acabas de decir.

-.-

Jim Kurring: [A Claudia] No puedo dejar ir esto. No puedo dejarte ir. Solo escúchame. Eres una buena persona. Eres una buena y hermosa persona y no dejaré que te alejes de mí. Y no te dejaré decir esas cosas, esas cosas sobre que eres estúpida y esto y aquello. Quieres estar conmigo, entonces está conmigo, ¿ves?

-.-

Donnie Smith: Estoy enfermo y enamorado.

Thurston Howell: Pareces la clase de persona que confunde las dos cosas.

Donnie Smith: Es correcto. Es la primera vez que tienes razón. Confundo las dos cosas, y no me importa.

-.-

Jim Kurring: Mucha gente piensa que este es un trabajo al que vas. Tomas la hora de almuerzo, y trabajo finalizado. Algo así. Pero es un asunto de 24 horas. No hay otra manera de hacerlo. Y lo que la gente no ve... es lo difícil que es hacer lo correcto. La gente piensa que si realizo un juicio los estoy juzgando a ellos, pero no es lo que hago. Y no es lo que debería hacerse. Debo observar todo y armarlo desde allí. A veces la gente necesita algo de ayuda. A veces la gente necesita ser perdonada. Y a veces necesitan ir a la cárcel. Y esa parte es muy truculenta para mí... tomar esa decisión. Quiero decir, la ley es la ley. Y, ay si la rompo. Puedes perdonar a alguien. Bueno, esa es la parte difícil. ¿Qué podemos perdonar? Es la parte difícil del trabajo. Es la parte difícil de caminar por la calle.

Me encantaría...

Parece que el duelo tiene trabajo permanente. Sólo se toma vacaciones.

-.-.-

Trepo por tu recuerdo como una enredadera.

Manifiestos del surrealismo (Fragmentos).- André Breton

"Todos saben, en efecto, que los locos sólo deben su internación a una pequeña cantidad de actos reprimidos por las leyes y que, a no mediar tales actos, su libertad (por lo menos lo visible de su libertad) no estaría en juego. Me inclino a creer que tales seres son víctimas en alguna forma de su imaginación que los impulsa a la inobservancia de ciertas reglas, al rebasar las cuales el género humano se siente amenazado, hecho que todos hemos pagado con nuestra experiencia. Pero la profunda despreocupación que demuestran hacia las críticas que se les dirigen, y aun hacia los diversos correctivos que se les infligen, permite suponer que ellos obtienen tan elevado confortamiento de su imaginación y gozan tanto con su delirio que no pueden admitir que sólo sea válido para ellos."

"No ha de ser el miedo a la locura el que nos obligue a poner a media asta la bandera de la imaginación."

"SURREALISMO: s.m. Automatismo psíquico puro por cuyo medio se intenta expresar tanto verbalmente como por escrito o de cualquier otro modo el funcionamiento real del pensamiento. Dictado del pensamiento, con exclusión de todo control ejercido por la razón y al margen de cualquier preocupación estética o moral."

"La suma de los momentos de sueño, medidos como tiempo, y no tomando en cuenta sino el sueño puro, en el dormir, no es inferior a la suma de los momentos de realidad, digamos mejor: de los momentos de vigilia. La extrema diferencia de importancia, de seriedad, que existe para el observador común entre los acontecimientos de la vigilia y los del sueño, me ha sorprendido siempre. Se debe a que el hombre, cuando cesa de dormir, se convierte ante todo en juguete de su memoria. En estado normal, ésta se complace en exponerle muy vagamente las circunstancias del sueño, en privar a este último de toda consecuencia actual, haciendo partir la causa determinante del punto en que se cree haberla dejado algunas horas antes: esta esperanza sólida, aquella preocupación. El hombre se forja así la ilusión de continuar con algo que tiene valor. Queda el sueño limitado a un paréntesis, como la noche. Y no es mejor consejero que ésta."

"¿Cuándo habrá lógicos y filósofos durmientes? Quisiera dormir, para poder entregarme a los que duermen, del mismo modo que me entrego a los que me leen, con los ojos bien abiertos; para acabar con el predominio del ritmo consciente de mi pensamiento en este asunto. Tal vez mi sueño de la última noche sea continuación del de la noche anterior, y a su vez sea seguido por el de la próxima noche, con un rigor digno de encomio."

" Yo creo firmemente en la fusión futura de esos dos estados, aparentemente tan contradictorios: el sueño y

la realidad, en una especie de realidad absoluta, de superrealidad. A su conquista me encamino, seguro de no lograrla, pero con la suficiente indiferencia hacia mi muerte como para calcular un poco el placer de tal posesión."

"La poesía, que lleva en sí misma la compensación perfecta de las miserias que soportamos (...) ¡Llegará el

tiempo en que ella decrete el fin del dinero y parta sola el pan del cielo para la tierra!"

"Swift es surrealista en la malignidad.

Sade es surrealista en el sadismo.

Chateaubriand es surrealista en el exotismo.

Constant es surrealista en política.

Hugo es surrealista cuando no es estúpido.

Desbordes-Valmore es surrealista en el amor.

Bertrand es surrealista en el pasado.

Rabbe es surrealista en la muerte.

Poe es surrealista en la aventura.

Baudelaire es surrealista en la moral.

Rimbaud es surrealista en la práctica de la vida y en cualquier parte.

Mallarmé es surrealista en la confidencia.

Jarry es surrealista en el ajenjo.

Nouveau es surrealista en el beso.

Saint-Pol-Roux es surrealista en el símbolo.

Fargue es surrealista en la atmósfera.

Vaché es surrealista en mí.

Reverdy es surrealista en su casa.

Saint-John Perse es surrealista a la distancia.

Roussel es surrealista en la anécdota.

Etcétera."

(Del Primer manifiesto del surrealismo)

"Y el diablo proteja, una vez más, la idea surrealista, así como cualquier otra idea que tienda a tomar una forma concreta, para que pueda someter a ella todo lo que sea posible imaginar de mejor en el orden de los hechos, del mismo modo que la idea de amor tiende a crear un ser, que la idea de revolución tiende a precipitar el día de la revolución, hechos sin los cuales esas ideas carecerían de sentido — recordemos que la idea de surrealismo tiende simplemente a la recuperación total de nuestra energía psíquica por medio del descenso vertiginoso en nosotros mismos, la iluminación sistemática de los lugares ocultos y el oscurecimiento progresivo de otros lugares, el paseo perpetuo en el corazón mismo de la zona prohibida, y recordemos que no hay ninguna perspectiva seria de que su actividad cese en tanto que el hombre sea capaz de distinguir un animal de una llamarada o de una piedra —, el diablo proteja, repito, la idea surrealista de comenzar a andar sin avatares. Es absolutamente necesario que hagamos como si estuviéramos realmente en el mundo para atrevemos después a formular algunas reservas."

"El problema de la acción social es —me interesa insistir sobre ello — sólo una de las, formas de un problema más general, que el surrealismo se ha hecho un deber agitar, y que es el de la expresión humana en
todas sus formas. Quien dice expresión, dice ante todo lenguaje. No hay, pues, que asombrarse de que el surrealismo se ubique, de entrada, casi exclusivamente en el plano del lenguaje (...) Se simula no advertir con
claridad que el mecanismo lógico de la frase se muestra por sí solo cada vez más impotente para desencadenar en el hombre la sacudida emocional que da realmente valor a la vida."

"Hay, sin duda, demasiado norte en mí para que llegue a ser jamás el hombre de la adhesión incondicional. A mis propios ojos ese norte implica la coexistencia de fortalezas naturales de granito y zonas brumosas. Aunque estoy dispuesto a exigirlo todo de un ser que estimo bello, no puedo extender el mismo crédito a esas construcciones abstractas que se denominan sistemas. Frente a ellas mi fervor declina y se hace evidente que el incentivo del amor deja de funcionar. Sí, un sistema puede cautivarme, pero jamás hasta el extremo de no querer ver el punto vulnerable de lo que un hombre como yo se da a sí mismo como verdad."

"Creo que no sería mala idea comenzar por convencer al hombre de que no es, como presume, el rey de la creación."

(Del Segundo manifiesto surrealista)



Aquí están los manifiestos completos.

("Butterfly apple", Vladimir Kush)

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¿QUE ESCALA DE JACOB?

A mi padre, 23 de diciembre de 2002

La noche en que pisaron la luna por primera vez,
la imagen todavía en blanco y negro,
la escafandra blanca, el reflejo del sol en los lentes opacos,
la escalera que bajó, el polvo ingrávido que levantó la bota,
tan blanco y mágico,
en esa magia de las dos de la mañana, hora local, de aquí,
estabas conmigo.

Tomamos sopa a las cuatro de la mañana,
aún veo aquella sala, la mesa allá en el fondo,
el sofá grande, yo de once años sintiéndome adulta,
porque así me hablabas y tratabas.
Pisaron la luna: humana condición
por primera vez.

El día en que el examen de ciencias se hacía más largo,
yo sin saber el grado de las ecuaciones, que incógnitas había
que resolver, era Verano y el sol del lado izquierdo,
a la izquierda de la imagen dividida en tres frente a mi,
porfiando mi ignorancia,
en esa angustia menor de las tres de la tarde,
yo te sabía sentado detrás de mi, en el pupitre de atrás,
esperando, atacado de nervios y ternura.

Aprobé y aún veo tu sonrisa,
el polvo sin gravedad en la mirada, y yo de quince años
sintiéndome adulta, porque así lo aparentaba.
Una galaxia suelta por el cuerpo y el calor del sol
tan transparente.

El día en que mi cuerpo sufrió un dolor nuevo,
casi rasgado por la mitad, la luz del sol entrando
por la ventana antigua, los techos altos, blancos,
batas como escafandras,
en ese día tan largo en el que el sol caminó hasta el fin,
para al fin nacer, estuviste siempre ahí.

Todavía te veo apoyado en el umbral de esa puerta alta,
la voz de las escafandras tratando de sosegarte,
y tú sollozando bajito,
dividido entre el amor y la alegría.

La noche en que la luna te dejó,
en que dejaste de sentir su luz, el más trémulo toque,
todo lo que así nos hace: frágil, inmensa, humana condición,
en la noche de las escafandras y los fantasmas cenicientos,
yo no estaba contigo.

¿A que sabía la sopa que tomamos?
¿Qué escala de Jacob?

(Ana Luisa Amaral)

-.-.-