Lhasa de Sela - Abro la ventana

Esta canción es la traducción de un dolor inexpresable. Lo sentí, punzantemente gris. Por suerte ya le han nacido algunos colorcitos.

Caja de música (J.L. Borges)

Música del Japón. Avaramente

De la clepsidra se desprenden gotas
De lenta miel o de invisible oro
Que en el tiempo repiten una trama
Eterna y frágil, misteriosa y clara.
Temo que cada una sea la última.
Son un ayer que vuelve. ¿De qué templo,
De qué leve jardín en la montaña,
De qué vigilias ante un mar que ignoro,
De qué pudor de la melancolía,
De qué perdida y rescatada tarde,
Llegan a mí, su porvenir remoto?
No lo sabré. No importa. En esa música
Yo soy. Yo quiero ser. Yo me desangro.

 

      

                                                       Foto: Cristina Gálvez

-.-.-

Río

Hoy sé que no hay nada imposible

anoche supe la verdad

creía mi alma inservible

pero era cansancio vulgar, nada más.

Tú eres un don de la brisa

un ser de la resurrección

un pájaro con una risa

capaz de arrastrar a la noche hasta el sol.

Río, río, río

río de verdad

como un animal que ha sido puesto en libertad.

Río

me dejo ir en mano alegre voy previendo

porque mañana a lo mejor hay un entierro

y una mordida de pantera en lo más mío.

Río

y no es un desafío

a la vida del sueño

es que vivo camino al cementerio.

Nouvelle Vague

Terrible

"Devil and the deep blue sea behind me

vanish in the air you'll never find me

i will turn your face to alabaster

when you will find your servant is your master"

Violeta hermosa

Violetas para Violeta (Sabina)

La página de sucesos
del Mercurio y La Estafeta,
entre dietas para obesos,
presos y falsos profetas,
confirmaba que sin besos
se marchitan las violetas.
Sí.

Maldigo del alto cielo
que nos expropió su canto,
sus décimas, su pañuelo,
su quinchamalí, su llanto,
viola de chicha y pomelo,
cacerolas del espanto.
Sí.

Habráse visto insolencia,
cinismo y alevosía,
contaminan la decencia,
secuestran la fantasía,
cuando clama la inocencia
llaman a la policía.
Sí.

Lo dijo Violeta Parra,
hermana de Nicanor,
por suerte tengo guitarra
y sin presumir de voz,
si me invitan a una farra
cuenten con mi corazón.
Sí.

Volaron desde Chicago
unos gringos con corbata
y en una suite de Santiago,
sin pisar Chuquicamata,
defecaron en mi pago,
sobraban las serenatas.
Sí.

Más sola que una maleta
olvidada en la Gran Vía,
desde que se fue Violeta
enlutando la poesía,
se ensañan con los poetas
las faltas de ortografía.
Sí.

La cuequita de mi Chile,
los listos de Guasingtón,
la marchitan con fusiles
que acribillan la razón,
malaya sean los desfiles
y el cristo que los parió.
Sí.

Los pobres no somos ricos
ni el cobre es más que la greda,
la libertad cierra el pico
desde que hay toque de queda,
pregúntale a los milicos
qué hicieron en La Moneda.
Sí.

 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
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Esta canción es sublime, no sé por que no tiene un video oficial

:)

Escucha la llamada de "Mama Tierra", cuna de la creación

Su palabra es nuestra palabra, su "quejío" nuestra voz

Si en lo pequeño está la fuerza, si hacia lo simple anda la destreza

Volver al origen no es retroceder, quizás sea andar hacia el saber

"Historias de almas que vuelan de esta cruda realidad

corre lola corre, corre alto y vuela,

lejos de estas calles donde reparten miseria..."

"Under african skies"

Qué hermosa canción, qué hermosos ellos

"No cuentes lo que viste en los jardines, el sueño acabó.

Ya no hay morsas ni tortugas

Un río de cabezas aplastadas por el mismo pie

juegan cricket bajo la luna

Estamos en la tierra de nadie, pero es mía

Los inocentes son los culpables, dice su señoría,

el Rey de espadas.

No cuentes lo que hay detrás de aquel espejo,

no tendrás poder

ni abogados, ni testigos.

Enciende los candiles que los brujos

piensan en volver

a nublarnos el camino."

("Alicia en el país", Sui Generis)

Modo depre

Gracias Aute!

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Que el mundo fue y será una porquería ya lo dijo Enrique Santos

y hoy tengo un día de esos en que sufro toda esa poesía cruel,

aunque que temo que yo mismo soy quien me produzco más espanto

al verme comprendiendo las razones de Caín matando a Abel.

Me fugaría a Transilvania para convertirme en un vampiro

para no ver tras el espejo al bicho infame que dice ser yo...

Pero me abrazas y aún sabiendo que tus brazos son un mal retiro,

me tiro a tus infiernos donde habita el diablo que te re-creó...

Cain leads Abel to death, by James Tissot.